Au jour le jour et les nuits aussi

Pourquoi moi ? 22/09/1951

22 septembre 1951.

J’ai 2 ans et demi, mes parents sont partis avec mon frère, dans le Nivernais, visiter la famille de ma mère.

C'est Mémé qui nous garde, ma soeur aînée et moi.

Il est l'heure de me lever après ma sieste; Mémé me met sur le pot qui est à côté de mon lit ; je tombe, elle me relève, je tombe à nouveau ; "arrête de faire le clown" dit-elle, en me remettant sur le pot, je m'écroule comme une poupée de chiffon...

Mémé comprend immédiatement, me prend dans ses bras et part en courant, elle traverse le village, en larme, en ânonnant : "ma petite-fille a la polio, ma petite-fille a la polio..."

Le médecin laisse tout en plan et m'emmène à Versailles, de là Garches, poumon d'acier, etc...

Ma vie vient de prendre un virage à 180°.

Je ne serai plus jamais une petite fille, je deviens "polio'".

Pour toujours.

Certains Chartripontains changeront désormais de trottoir rue St Frédéric, pour ne pas passer près de la maison du malheur, d'autres mettront un mouchoir sur leur visage pour éviter la contamination...

Pour ma famille, le changement de ce 22 septembre sera insupportable, il faudra qu'eux aussi vivent avec...

La plus grande épidémie du 20è siècle aura pour conséquences :
1) la création des S.A.M.U.
2) la création d'un nouveau métier en 1946 : kinésithérapeutes et les écoles qui vont avec ; et une hécatombe d'enfants, car la majorité mourra faute de prise en charge immédiate pour les attaques bulbaires.

POURQUOI MOI ?

Même un autre jour, je n'aurai jamais la réponse.

Le télégramme que ma Mémé a envoyé à mes parents, livré par un gendarme en pleur...

- Le télégramme que Mémé a envoyé à mes parents, livré par un gendarme en pleurs... -

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Par Babeth - Publié dans : Pontchartrain - Ecrire un commentaire
Voir les 4 commentaires - Communauté : Auto-histoires de vie...

La gourmandise n'est pas un vilain défaut !

Dans leur cave mes parents entreposaient le charbon dans une espèce de coffre.

Des légumes en hibernation, des endives que mon père faisait pousser dans de vieilles grosses lessiveuses où il faisait des trous. Des fruits sur des clayettes. En hauteur la charcuterie suspendue dans un garde-manger géant.

Du raisin blanc, chaque grappe allongée sur du papier de soie et dont un petit morceau de sarment était enfoui dans du sable.

Des camemberts qu'il ramenait de Villedieux les poëles, pas empaquetés comme maintenant et fleurant bon les vieilles chaussettes une fois à point avec des asticots que le pater familia grattait avec son couteau de poche.

Quelques fois une roue ou deux de brie.

Un soir ma mère vint dans notre chambre et s'assit au pied de mon lit.

Elle dégustait, savourait, un morceau de camembert, à notre barbe. Nous ne disions rien...

Quand elle eut fini, elle sourit, l'air comblé et dit " ah! ce qu'il est bon ce camembert que nous avons entamé ce soir..."

Et moi de tomber dans le piège " oh! oui alors "...

Silence dans la chambre... Mais elle se leva en nous disant bonne nuit et s'en fut.

J'adorais le camembert. Une fois toute la famille occupée ailleurs, j'avais chipé le fromage, réfléchissant que si je mangeais l'intérieur, en glissant un doigt pour ramener la manne et non la croûte, personne n'y verrait rien...

Un peu plus tard, ma mère ayant affaire là où ce fromage était entreposé avait découvert le pot-aux-roses !

Elle se doutait bien de la coupable et avait fait sa pantomime à mon intention...

Elle m'appela " souris " quelques jours, cela fut ma seule pénitence. Ouf !